Eros at the Crossroads (En Vivo, 2011)

Eros at a crossroads

By Antonio Enrique González Rojas

A CubaNews translation. Edited by Walter Lippmann.

While homosexuality is no longer stigmatized as a topic, a conflict or a simple psychosocial profile and has been already legitimized in movies and TV programs from all over the world, it only came to the fore in Cuba after decades of being out of sync with the universal mainstream.

The ultimate defrosting of gay-related issues on Cuban screens large and small was unquestionably triggered by the intense heat given off by Tomás Gutiérrez Alea’s 1993 film Strawberry and Chocolate, in which the figure of the Lezama-like character Diego stands out as a bizarre symbol of Cuba’s ideological and cultural plurality, choked until the early 1990s by prudish homogenizing intentions. Thus the ecumenical concept of Cubanidad [Cubanhood] bequeathed to us by Fernando Ortiz –a true mixture of diverse but equally valuable experiences, practices and facts– came back from the cold.

The learned, spiritual, critical homosexual who acts according to his beliefs claimed his own niche within a nation with plenty of room for everyone and none for black-and-white terms.

Other works, made either for official or alternative circuits, have trodden since then on this ground, still dangerous as a result of 500 years of manly tradition in our Latin American country, with titles ranging from the outwardly colorful Kleines Tropicana (Daniel Díaz Torres, 1997) and Las noches de Constantinopla (Orlando Rojas, 2001) to the discreet La Bella del Alhambra (Enrique Pineda-Barnet, 1989).

Likewise, deeper inquiries into the effects of homophobia within family and society were noticeable in Video de Familia (Humberto Padrón, 2002) and Casa Vieja (Lester Hamlet, 2010); whereas Perfecto amor equivocado (Gerardo Chijona, 2004) and El viajero inmóvil (Tomás Piard, 2008) tried to dissect the dynamics of same-sex erotic love-making.

Two souls, two bodies, two men who love each other…

Far behind a national production in itself backward, Cuban television waited until the turn of the century to depict homosexual characters and situations, even if TV viewers could watch them in programs from other countries, including Brazilian soap operas like Vale Todo (veiled lesbianism duly avoided by a thorough domestic editing effort) and La próxima víctima (rather explicit gay relations, worthy of a sub-plot).

In 1992, a supporting character in the Cuban soap opera Pasión y Prejuicio –the journalist Galarraga, played by Carlos Padrón– showed a refinement at a climactic point that can only be put down to his being homosexual. A short time later, our television gave us the attractive Bolito of Para el año que viene, a surprising, if belated, detour of the late Manolo Melián’s career as an actor.

TV series and plays treat the homosexual character, male more often than not, as a singular element with a slightly melodramatic or comical nuance –we all remember the soap opera Salir de noche, in which lanky fashion models were invariably attended to by frivolous, farcically hyperbolic makeup artists– so as to try and keep (self-)acknowledged homosexuals from taking center stage in a markedly ‘straight’ setting of social and personal issues, as befits a western society underpinned by Judeo-Christian moral mainstays.

Seen from a kinder viewpoint, these first attempts can be said to be a substantial, pro-equality harangue supported by schemes of socio-familial interaction where the characters’ gayness fits nicely into daily life’s emotional dynamics rather than stand as a reflection of a milieu far from being prejudice-free.

As Cuban soap operas become increasingly sociological in their more or less successful shots at achieving a balance between tear-jerking emotion and psychosocial problems, homosexuality has become more complex and significant as an individual issue. Top of the list is, say, La cara oculta de la luna, starring a Rafael Lahera who skillfully overcomes the very complicated socio-emotional maze of bisexuality.

Like in Far from heaven (Todd Haynes, 2002), this loving family man’s life is blown up by a ladylike Armando Tomey in what’s likely to be his best interpretation yet. Even if the erratic program revolved around the vicissitudes of AIDS-infected Cubans, the disease eventually became all but a foregone conclusion of a plot whose dramatic richness exceeded many too-rigid governing assumptions.

However, the barely elaborate lines given to the nitwit young man, who reveals himself as gay in the eyes of TV viewers when he dumps his girlfriend in the recently shown Añorado Encuentro, proved to be a backward step in our look at this topic and a golden –but wasted– opportunity to delve into family situations tinged with the conflict between heterosexual parents and their homosexual offspring, as yet insufficiently explored. The brief climactic crisis so superficially resolved in the last few episodes was not enough to warm the icy cauldron.

For over a decade, homosexuals placed under the aegis of Mars, not of Venus, have almost always been the rule on Cuban screens large and small, perhaps as a result of an odd expression/unfolding of traditional machismo in ways that even the approach to the aforesaid trends is based on men at the top of the Cuban sexual totem pole.

It’s precisely the demystification of this axial canon of society where our audiovisual production’s break with moral orthodoxy in 1980s was supposed to start from, along the lines of the extreme sacrilege we saw in Brokeback Mountain (Ang Lee, 2005) and its deconstruction of the American cowboy’s matchless virility.

It’s so beautiful when a woman kisses another woman…

Still shunned from cinema and TV’s spectrum of social representation by subtle attitudes and almost conditioned atavisms, woman’s sexual heresy had to wait for a longer time to make its voice rightfully and, in the long run, categorically heard.

Television’s treatment of female homosexuality has far and away outdone cinema’s. Standing as a cornerstone thereof is La otra cara, a TV series conceived by Rudy Mora that provides a very particular view of the contemporary Cuban man, doubtful amidst moral, sentimental and domestic crossroads, his manly suit of armor torn by endless woes revealing of his .

The central strand of one of the four parallel stories is the relationship between a “retrosexual” and a sensitive artist, played respectively by Alberto Pujols and Jaqueline Arenal. Unable to fulfill her emotional needs with her male partner’s impregnable roughness, she finally falls for another girl who works as a model, in a distant reference to Alice Walker’s novel The Color Purple.

This sort of lesbian feminism fueled by man-like stances establishes clear guidelines for the treatment of love between women, more poetic and spiritual, and all the more so now that the National Center for Sex Education has come up with new classifications, namely MSM (men who have sex with men) and WLW (women who love women).

Women’s conventional gentleness still prevails in most representations of lesbian love as a stubborn expression of socially agreed stereotypes, even if filmmakers worldwide have set themselves higher standards in movies like Boys Don’t Cry (Kimberly Peirce, 1999) and Monster (Patty Jenkins, 2003), where we see how Hillary Swank and Charlize Theron metamorphose into the coarsest retrosexuals ever, to the point that both took home an Academy Award.

Such an aestheticism is nowhere to be found in Aquí estamos [Here we are], which merely scratches the topic of bisexuality in favor of a script focused on sets of values embraced by two lesbians, one who is self-ostracized and obviously has a complex, and another who has come to terms with her sexual orientation and is not afraid to show it off.

After all is said and done, what we get is an ambiguously homophobic climax: the hardcore lesbian character was not a match for a hardcore heterosexual and in the end loses her maiden to the program’s most good-looking heartthrob, whose name –to top it all off– was Adonis.

That we never got to see the actresses sharing a loving kiss we owe it to an outrageously moralistic attitude on the part of the directors, who would have otherwise written a truly significant page on the annals of Cuban audiovisual production.

Currently showing is Bajo el mismo sol, and for the third time in a row homosexuality comes to the fore, except that this time over Cuban TV has taken a great step forward and given us from the very first episode the typical mannish lesbian, who is still consigned to the lowest level of society’s scale of tolerance owing to her violent disagreement with the aesthetic attributes we assign to women, and the last stronghold of those who manage to transcend individual sexual preferences as long as the feminine archetype is respected.

Not by chance is the soundtrack headed by Carlos Varela’s Delicadeza –from his record Siete– dedicated to the nearly mystic wonder of love between women. Through this “tougher” lesbianism as the catalyst for a female-turned-male across the board, we’re bound to face a process of dissolution of the dividing line between sexes that is likely to be more complicated than we thought but also more tolerated by the majority of Cuban society. Accordingly, our filmmakers and TV producers will be pushed into the thick of things and find themselves at the center of a controversy that is nowhere near its high point by a long shot.

Eros en la encrucijada

Por Antonio Enrique González Rojas

Si bien la homosexualidad como tema, conflicto o simple perfil psicosocial, ha sido ya desestigmatizada y legitimada por el audiovisual cinematográfico y televisivo a nivel mundial, en la palestra cubana apareció tras décadas de desfase con las perceptivas mundiales.

El definitivo descongelamiento del tema gay en el audiovisual cubano es provocado indiscutiblemente por las intensas llamas desprendidas de la película Fresa y Chocolate (Tomás Gutiérrez Alea, 1993), donde la figura del lezamiano Diego se erige como bizarro símbolo de la pluralidad ideocultural del cubano, coartada hasta los umbrales de la década de los noventa por timoratas intenciones homogeneizadoras. Se recuperaba así la ecuménica concepción de la cubanidad –legada por Fernando Ortiz–, en tanto ajiaco de saberes, prácticas, verdades diversas e igualmente valederas.

El homosexual culto, espiritual, crítico, y sobre todo consecuente consigo mismo, reclamó su lugar dentro de una nación con espacios para todos, sin lentes monocromos para ver el mundo.

Otras obras, de pantallas oficiales o circuitos alternativos, han pisado desde entonces este aún movedizo terreno, en consonancia con la pentacentenaria tradición viril de nuestro latinoamericano país: desde la caricatura external y pintoresca de Kleines Tropicana (Daniel Díaz Torres, 1997) y Las noches de Constantinopla LAS-NOCHES-DE-CONSTANTINOPL (Orlando Rojas, 2001); o desde la discreción de La Bella del Alhambra (Enrique Pineda-Barnet, 1989).

Asimismo, mayores indagaciones en las consecuencias de los prejuicios homofóbicos que familia y sociedad erigen contra los homosexuales, pudieron apreciarse en Video de Familia (Humberto Padrón, 2002) y Casa Vieja (Lester Hamlet, 2010); mientras que Perfecto amor equivocado (Gerardo Chijona, 2004) y El viajero inmóvil (Tomás Piard, 2008) pretendieron un análisis de las dinámicas erótico-amatorias entre seres del mismo sexo.

Dos almas, dos cuerpos, dos hombres que se aman…

A la saga de la ya atrasada cinematografía nacional, la Televisión Cubana esperó a las postrimerías del siglo XX e inicios del XXI para colimar las miras dramáticas en personajes y situaciones de sino homosexual.

Mientras llegaban a los televidentes problemáticas de esta índole de otras latitudes, a través de telenovelas brasileñas como Vale Todo (lesbianismo velado, debidamente obviado por meticulosa edición casera) y La próxima víctima (relaciones gay más explícitas, merecedoras de una subtrama); en 1992, la telenovela cubana Pasión y Prejuicio incluía en su reparto un personaje secundario: el periodista Galarraga, interpretado por Carlos Padrón, cuyo refinamiento en determinado momento climático es acreditado a su homosexualidad.

Poco tiempo después, la pequeña pantalla también mostró al atractivo Bolito en Para el año que viene, sorprendente y tardío detour en la fatalmente finalizada carrera actoral de Manolo Melián.

El personaje homosexual, casi siempre masculino, es asumido en audiovisuales seriados y algunos teleplays como pieza peculiar dentro de la dramaturgia de sesgo melodramático o humorístico. Recordemos la telenovela Salir de noche, donde larguiruchas modelos no carecían de frívolos maquillistas, hiperbólicos hasta la farsesco.

Ello eludía la colocación en el importante nodo situacional de los conflictos sociales y personales, detonados por el (auto)reconocimiento homosexual, como factor disonante dentro de las dinámicas sociales de consensuada índole heterosexual; en tanto sociedad occidental de pilares morales judeocristianos.

Desde un prisma de representaciones más amable, estas primeras tentativas pueden considerarse apreciables prédicas de igualdad donde, más que reflejar la realidad aún prejuiciosa, se contraponen esquemas de interacción sociofamiliar, donde la homosexualidad de los personajes imbrica de manera decorosa en las dinámicas cotidianas y afectivas.

A medida que la telenovela nacional ha ido adquiriendo una guisa cada vez más sociologista, en más o menos exitosos intentos por conciliar emotividad lacrimógena con problemáticas psicosociales, se ha complejizado y priorizado el homosexualismo como conflicto personal. Por ejemplo, una de sus cúspides ha sido la historia protagonizada por Rafael Lahera, en La cara oculta de la luna, quien remonta el muy complejo laberinto socioafectivo de la bisexualidad.

A lo Far from heaven (Todd Haynes, 2002), la vida de este amante padre de familia es dinamitada por un aseñorado Armando Tomey, en probablemente la mejor interpretación de su carrera. Aunque el eje de la irregular propuesta eran los avatares de cubanos infectados de SIDA, la enfermedad vino a ser conclusión casi tomada por los pelos en esta historia específica, cuya riqueza dramática desbordó los bastante rígidos presupuestos rectores.

Sin embargo, la trama apenas desarrollada del joven bitongo de la reciente Añorado Encuentro, el cual se descubre homosexual desde el rechazo a su novia, significó un retroceso en cuanto al tratamiento del tema. Con ello se perdió una áurea oportunidad de abordar el todavía inexplorado conflicto familiar entre padres heterosexuales y vástago homosexual. Una pequeña crisis climática de resolución facilista, acaecida en los últimos capítulos, apenas entibió las gélidas calderas.

Prima casi de manera absoluta, tanto en el cine cubano como en las producciones de hace más de una década, la representación del homosexual bajo la luz de Marte, y no de Venus. Esto puede suceder por una curiosa manifestación/desdoblamiento del machismo tradicional, donde hasta en el tratamiento de la tendencia de marras, el hombre prevalece como figura primordial de la jerarquía sexual cubana.

Precisamente la ruptura en el audiovisual criollo con la ortodoxia moral, a partir de los años ochenta, debía provenir de la desacralización de este canon axial de la sociedad, al estilo del sacrilegio extremo cometido por Brokeback Mountain (Ang Lee, 2005), con la deconstrucción del cowboy estadounidense, insuperable cúspide viril.

Cuando una mujer besa a otra mujer, tanta belleza…

La herejía sexual de la mujer, aún segregada de los espectros de representación social cinematográfica y televisiva por actitudes sutiles, casi por atavismos condicionados, aguardó más para encontrar ecos significativos, a la larga contundentes.

En el abordaje de la homosexualidad femenina, la televisión se lleva las palmas respecto al cine. Una piedra fundacional lo constituye la teleserie La otra cara, concebida por Rudy Mora para ofrecer una visión muy particular del hombre cubano contemporáneo, dubitativo en medio de encrucijadas morales, sentimentales y domésticas, rasgada su coraza viril por innumerables cuitas que revelan sus vulnerabilidades.

El eje de una de las cuatro historias narradas paralelamente fue la relación amatoria entre un “retrosexual” –Alberto Pujols– y una sensible artista de la plástica –encarnada por Jaqueline Arenal–, la cual satisface finalmente sus necesidades espirituales (negadas por la brusquedad inexpugnable de su pareja masculina), con una modelo acorde a su registro sentimental, en lejana referencia a la novela El color púrpura, de Alice Walker.

Esta suerte de feminismo lésbico aupado por visiones masculinas, define claras pautas en el tratamiento del amor entre mujeres, más poético, espiritual; compartidas además por las nuevas clasificaciones que esgrime el Centro Nacional de Educación Sexual, donde los varones son catalogados como HSH (Hombres que tiene sexo con hombres); mientras que las féminas son MAM (Mujeres que aman a Mujeres).

Continúa subrayándose en la representación de las relaciones lésbicas la delicadeza femenina convencional, en una persistencia del estereotipo consensuado socialmente, amén que el cine mundial ha trascendido este tópico con filmes como Boys don´t cry (Kimberly Peirce, 1999) y Monster (Patty Jenkins, 2003), donde las respectivas Hillary Swank y Charlize Theron se desfiguran hasta la retrosexualidad más burda, lo cual mereció sendos premios Oscar.

La subtrama lésbica de Aquí estamos adolece de dicha estetización. Frisa demasiado ligeramente el tópico bisexual y concentra el enfoque de las diversas gradaciones en los códigos de valores de las mujeres homosexuales: las extremistas autosegregadas –complejistas a la larga–, contra las naturalmente asumidas, sin temor a la expresión libre de sus preferencias.

Como culminación, se esboza un final de tintes equívocamente homofóbicos, donde la extremista lesbiana no fue balanceada por la contraposición de un extremista heterosexual, y finalmente perdió a su doncella en manos del galán más atractivo de la serie, que para más señas se nombraba Adonis.

Escandalosa la ausencia del beso amatorio entre las actrices, actitud moralista de realizadores, que retrotrajo la propuesta de aportar algo realmente significativo a los anales audiovisuales cubanos.

La actual teleserie Bajo el mismo sol, Bajo_el_mismo_sol tercera entrega consecutiva de la televisión donde el tema homosexual acusa protagonismo, exhibió desde el primer capítulo, como indiscutible mérito, la concepción del personaje de la lesbiana varonil, relegada aún a los últimos nichos en las escalas de tolerancia social por la violenta discordancia con los atributos estéticos de la mujer, último baluarte de quienes logran trascender la preferencia sexual siempre que se respete el arquetipo femenino.

De ahí el tema Delicadeza, con el cual Carlos Varela canta en su disco Siete a la maravilla casi mística del amor entre doncellas. Con este lesbianismo más “duro”, catalizador de la masculinización de la mujer en todos sus aspectos, se apunta a una disolución de las fronteras sexuales, más compleja de lo previsto -y tolerado- por la mayoría de la sociedad cubana, y coloca al seriado en el ojo de un subrepticio huracán cuya fuerza aún no alcanza, ni por asomo, el punto álgido.

http://www.envivo.icrt.cu/opinion/289-eros-en-la-encrucijada